EL VACÍO DENTRO DEL VACÍO

esas manos y esas calles

con hambre de pasos libres 
y de una sopa hirviendo

para todos 
en la mesa

pero ¿y qué?

si el asfalto es sordo

y la intemperie es el manto

y el olvido armado de cuchillos taja ausencias

y los mudos 
arrodillados ante un discurso leguleyo
se dejan morir

almas mansas

pozos secos

ahogados en soledades

son misma carne de vacío y muerte

por cuál agujero 
de qué Sol volverán a ver el verde

si no saben de bostezos domingueros

ni de retinas solazadas

ni de paisajes  lascivos

ni de sabores de labios y saliva

ni de lo adorable del péndulo

ni de susurros y jadeos

ni de infantes desmecidos
(deslactados de magias y de risas
¡pobres niños!)  

si no conocen la diferencia
entre mamar miel o vinagre

ni del futuro 
cuando el hoy 
fue arrojado a las excretas

ignaros de amor

no leen en las líneas de sus manos

que el presente es íntimo

ególatra y graciosamente bueno

a causa de infamias por milenios recicladas

en sus ojos-útero

solo hay eterna concepción de vacíos dentro del vacío

ana lucía montoya Rendón

abril 2013

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EL CATUS Y LA PRINCESA WAYUU

eres agreste y tierna

como la flor de cactus…

de terracotas sobre tu cara de sol y sal

hay espirales núbiles

que anuncian que en tu vientre

vive el futuro

y que en él hay abundante agua de mar

inicias la yonna

como vuelo de vida

tu manta y tus pies hablan de herencia

al ritmo de los redobles de tambor

tus mimadas wuyunqueras

duermen infancias y desierto

mientras tejes coloridos sueños

y hamacas

         y mochilas

bebes el tiempo de tu raza

en la voz de la madre y de la abuela

y lo adobas con el halo ardiente

de la nieve salinera

princesa, eres bella

como la flor del cactus

¡tan dulce como el fruto de esa penca!

ana lucía Montoya Rendón

abril 2013

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¡PASTORES VENID, PASTORES LLEGAD!

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Desde los balcones de mi casa vi rebaños de colores y a sus pastorcitos con cuchillos, tajando por turnos a algún lobo. Observé allá, en la plaza, cómo se esquilaron a sí mismos con sus uñas, los corderos. Vi cómo, a cada alma le amputaron de sus retinas el azul que había en cielo.

Vi entrañas agoreras en medio de la sangre de cada oveja mansa; pobrecitas, voluntarias, ¡mansas, mansas! ejecutadas en su propia mesa, así mismo fueron puestas en canal sobre su misma cama. Escuché discursos muertos. Unos decían que ése era día y que un trapo blanco era el mensajero de mundos libertarios. Hasta los balcones de mi casa llegaron cantos fúnebres por el sepelio de la raza humana...

¡Ay, desde estos balcones voyeristas, vi tanta tristeza!

-Si los días eran tan tristes, entonces, ¿para qué mirabas?

Ana Lucía Montoya Rendón

Abril 2013

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SUFICIENTE NO SER

No han inventado nuevos mundos, ni colonizado tierras, solo plantaron una luz opaca, ahora muerta, que alumbró desesperos y que a veces, refulgió en la cima, otras, tenebrosa, como lengua, lamió el alma desde algún infierno creado en el futuro, arde desde un antes muy antiguo.

Quién querría inventar nuevos caminos, si para reptar las penas y para volar, los sueños... y si nosotros, ya muertos, suficiente, el olvido.

ana lucía montoya rendón

abril 2013

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DE PRONTO MAÑANA

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Dibujo de Camelia Davidescu,
http://www.dina4.org.es/artistas/fichas/artista_0070.html

 
un manojo de palabras desgarbadas 
cuelga en cada rama

cada una es nido frío

sin acentos y sin cantos

son sepelio de flores

de corolas desteñidas,

sin aliento

yo 
ama sin perro y sin luna

le ladro a la noche

reviento mi sacro y beso mis rodillas

mientras las sombras juntas avanzan

dejando un invento de aurora

en un "quizá mañana"

sí 
le ladro a la noche y hago festejos de vísperas

por ese invento de posible nuevo día

ana lucía montoya r endón

abril 2013

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DE QUÉ ERA LA TARDE...

¿de qué era la tarde?

era cola de pavo real

tenía canto de jirafa

energúmena de silencios

era de viajes y sueño de universos

de baile y de sendas no holladas

sala de estar con mesa de centro sin flores

¿de qué era la tarde?

de paisajes blancos y secretos negros

de notas musicales sin intérprete

era un bolero triste

una nota repetida y sorda

un do muy bajo y dolido

era un ocaso de hembra/tarde 
¿te recuerda a alguien ?

ana lucía montoya rendón

noviembre 2012

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DESDE EL SILENCIO

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en el mundo del silencio izó bordes

mostró su palma herida

y su lágrima canica

fue de plata y de martillo

en el pecho de la Luna y del olvido

columpió en el cuarto oscuro sus deseos secretos

hechos de pan y de hambre

sus hombro cargaron fardos

    y lo vieron callado, hombre-falo-sacro

ella miró su silueta en el espejo

    y se vio... hembra-arca-incienso

¡cuánto tiempo para sanar las penas!

ana lucía montoya rendón

diciembre 2012

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BAILARINES DE MALI

Como vuelo de mariposas

el movimiento de sus cuerpos,

armónicos sus vientres y brazos

para atrapar mundos idos.

Gacelas son sobre historias ocres

muy negro el contorno de su pecho,

imaginaria redondez del sueño

a través de esferas de azabache y ónix.

Rebota el alma multicolor del Tiempo

entre el blanco aliento de su cielo

y la cascada amorosa de su risa alegre.

Por valles van y vienen sus espíritus

mientras la tristeza rebusca perdidos recuerdos

en el mapa de su altiva sangre.

Mil pájaros cantan desde esa raza

y su mirada arde y baila.

¡Cómo bailan juntos la dicha y su piel!

Cómo se van contentos

al ritmo de cadencias y compases de tamboras.

Ignorado ángel, revive en sus manos y, 

en lo mágico de su palpo y murmullos, baila.

¡Baila!

       ¡Baila!

Es sobre tu danza y tu silencio arcano

que inspirados se agitan los tonos de la kora.

Baila Mali que tu danza revive 

en los acordes del presente.

Baila, 
baila por siempre en tus desiertos

y en aire acre de tu tierra añeja.

Ana Lucía Montoya Rendón

1o. de abril de 2013

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LOS DÍAS VIENEN MUERTOS

Cada día es referente ante el espejo. Vemos en él, el conjunto de todos los ahora: el ahora de "tu yo" de siempre, que es el mismo ahora nuestro, de ése, de aquél...o, mío; es el ahora mismo de todos, seamos opulentos o, ateridos y desnudos. Ese ahora es el de la sombra y sus cabriolas y de la luna que columpia distancias. Es el ahora del archivo de una tierra que engulle recuerdos, el ahora de fosas vacías sin historias, porque aburridas, tomaron el camino hacia una estrella no nacida. En ese ahora está el fuego pobre, sin antorchas, pues las hogueras hace mucho están de luto.

Cada día es de anhelos de lucidez,  es de noches mudas, sin cantos de grillos, sin besos coloquiales ni miradas cómplices. Es el día de lo acre, de la copa sin agua y de los labios soliviando palabras y silencios; de la carne tiritando ante el sol del medio día. Es de la aceptación del saludo de una boca delirante, seductora y discursiva aunque en las calles nos griten que es mendaz y leguleya. Cada día está cansado, se sabe inerme ante la embestida imparable del ocaso; su luz ruge de impotencia porque llegadas las noches, jamás podrá preñar al firmamento con luciérnagas y con voces que le susurren alientos nuevos. Cada día nace yerto porque no puede tachonar de huellas las galaxias ni desandar los pasos que le llevaron al abismo. Es un conjunto de castillo de naipes sin el festejo de las vísperas, féretro sin coronas; es como aquellas manos grises, muertas, aromadas de azucenas.

Cada día es un tejido de muchos vientres secos, donde apenas cabe el tamaño infinito del olvido. Relato inconcluso, donde el nudo crece callado, sin solución. Días así son como aquellas personas ciegas sin vara y sin perro, días con cúmulo de sueños suspendidos en la punta de un dedo esperando caiga en tierra fértil, conscientes de que suelo firme es un instante en la primavera de las almas. Nadie llora por lo árido de esos días, saben que alguien bebió sus manantiales y se solazó en la creación de miles de Saharas. Nada borrará la magnitud del Tiempo, nadie podrá cercenarles la existencia a los días. ¿Cómo imaginar al Tiempo así, amputado? Cómo cojea y da brincos con él el deseo de volar hasta agotar el horizonte. 

Hoy los días están muertos. Así, cómo ir tras un cometa si ya no hay piernas que nos lleven; cómo abrazarlo si los abrazos ya no existen, amarlo sin corazón en el pecho y mirarlo, si los ojos escaparon de las cuencas. Todo es ilusión: no hay cometas ni hay días. Sí hay reyes y soles sin tronos ni cielos, sirvientes del demonio que creen que el fuego que les lame el ego son besos cariñosos desde Luzbel hasta... San Pedro; estos arrodillados quienes hicieron que cada día fuera lerdo, como lerdo el paso de todos los instantes.

Cada día tuvo su armonía, ahora, cada día nace muerto... también nace muerto el tiempo ante y detrás de ese espejo.

Ana Lucía Montoya Rendón

Marzo 24 de 2013

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MAGIA Y LOBAS

¡no existe magia

que rompa cadenas inexistentes!

Liliana Varela

existe la magia sin hado

esclavos sin amos

cadenas dulces sin enojos

y caricias de fantasmas sádicos

hay lobas sin Luna ni celo

lactando noches y esperas

aullando encrucijadas rotas

y caminos sin bordes ni destino

comen palabras sobre líneas flojas

adobadas con voces tristes

su pulso muerto de huellas y sombras

en espejos invertidos lo buscan 
también su imagen antes viva

saben que el futuro brotó de las cadenas

lo bebieron en oasis mendaces
que indicaba que era allí la primavera

existe la magia trajeada de impotencia

también existen penitentes lobas mansas 

ana lucía montoya rendón

septiembre 2012

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CÁNDIDA

Dos poemas con mismo epígrafe, en fechas diferentes.

1.

"e insisto

en esa tonta costumbre..

de vivir."

Liliana Varela

Insistes hastío en adueñarte de la casa,

en doblar esquinas aunque sean de hierro

ignoras que ya no atrapas en tu red

la ternura que con creces te regaló el verano.

De retomados bocetos,

entre borrones, recobras el aliento;

de huesos duros y de largas noches

apareces imagen remozada;

hoy, tu piel pintada con los colores del otoño

ríe por el mundo nuevo que airosa huellas.

Qué candidez es el tiempo y la costumbre

de vivir pasando las páginas de ese libro que existió jamás.

Ana Lucía Montoya Rendón

Marzo 2013

... /// ...

2.
 http://naturalezaycaminodelmedionumero2.blogspot.com/2012/01/pesa-vivir.html

"...e insisto
en esa tonta costumbre..
de vivir."

Liliana Varela

la costumbre de vivir me pesa
cadena que en mi cerviz se encarna
colectivo hábito 
que fecunda el pago de ataduras y desafíos
alambrada en destapado

hay inercia y rozamiento
infinita cancha
donde la voluntad se ha hecho a un lado
allí
en polvareda pasa
el poco canto que de mi pecho escapa

la costumbre de vivir
es soga
meloso beso cruel
que por mi nuca se desliza

ana lucía montoya rendón
enero 2012

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SIN ALIENTOS

No hales la lengua de los mudos

ni estimules los gestos de los mimos.

Ya no escucha el alma

porque lo falso le secó el oído

y la claridad del día

no alumbra para seguir el hilo.

Entre enredos desapareció la voz

ahora el verbo navega

en los lamentos retorcidos de los cuervos.

Para qué pensar en vuelos

si no hay alas, ni cielos

y en el pecho ya no habita

el calor de las hogueras

ni las mariposas volvieron a ese vientre.

Sin alientos, la pendiente, rasa,

se pierde en la inconsciencia

y sentirse vivo

tan solo es el sueños de los muertos.

¡No hales la lenguas de los mudos

ni enciendas la lámpara de Diógenes!

Ana Lucía Montoya Rendón

Marzo 1 de 2013

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FUE

La pendiente y la roca se besaron

desmoronaron anhelos

y los lanzaron cuesta abajo 

mientras Sísifo en el infierno sostenía su recuerdo.

¡Cómo sonríen los demonios

y en el Leteo se ahoga el desconsuelo!

Espejismos son los días teñidos de colores,

entre ilusiones esconden amarguras. 

Solo soñó oasis y requiebros de campanas.

Hoy solo escucha llantos de pájaros 

por el penar que les produjo 
lo mendaz de las palabras.

El amanecer ha muerto entre sus manos

y el dolor 
reboso favoreciendo de la intemperie
al alma.

Todo fue mirar a través de un caleidoscopio 
de espejos ciegos.

Ana Lucía Montoya Rendón

Febrero 2013

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QUIERE

Su ser quiere brumas y columpios

almohada de plumas,

sábanas de seda y una silla.

Quiere el cuerpo de la noche

y  un relato de tan solo una palabra.

Quiere ser nombrada vientre,

ser lectura de alas

boca migratoria de besos por mil lunas,

quiere ser un dulce eco de penumbras.

Es desmedido lo que quiere.

Busca al Amor en lo que existe,

en su piel y en su memoria,

en sus olvidos 

y en lo profundo de su estro.

Si tan solo fuera la dicha que te cubra.

Ana Lucía Montoya Rendón

Febrero 2013

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PELONAS

Sin pétalos las pobres

ahora brillan calvas

Ellas
las margaritas

motilonas solazan hastíos sobre púas

y sobre recuerdos
orean la templanza.

Ana Lucía Montoya Rendó

Febrero 2013

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ORIGEN DEL FUEGO

Fue pájaro que empolló la leña seca

cobijado con el morbo de las pajas.

Latió de carne su vestido

y su hogar ardió entre lenguas

hasta el día de la lluvia blanca.

¿Qué espasmos sopló desde su alma

que, como fuelle incitó cantos,
o aullidos, o gritos?

¿o fue la voz del celo satisfecho?

porque loba,

desde antiguo entrega sus bordes

y los acentos de su flama.

Su piel tiene lo tibio del rescoldo

y su sacro la resistencia de la guerra,

son péndulo sus caderas,

caprichosas como el bailoteo del humo de las velas.

Quizás gestada en el vientre del frote primigenio,

entre cosquillas de madera,

o en el espacio cero de la chispa que vive entre dos piedras.

Él es ella,

el útero, la hembra,

brazo caído desde la añeja ceiba

quien pare por siempre a los hijos de la paz,

jinetes de amor, desde su grupa de guerrera.

Ana Lucía Montoya Rendón

Febrero 2013

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DE PÚAS Y MARGARITAS

Amplio campo alambrado,

florece de púas.

Allí todos, de sal y de agua,

entre ensueños ahogados.

De broche oscuro y de derrotas, la Luna está vestida.

La noche huye

y ansioso de piel y grito, está el día.

Corren desnudos, se marchitan.

Con una mano se acarician

con la otra agarran lo que les queda de dicha.

Fueron palabras,

hoy son margaritas mustias,

voces muertas...  ¡malnacidas!

Calvas entre "me quiere y no me quiere",

brincan entre ganas,

desarmadas,

aferradas a lo que les queda de coraje, danzan.

Hoy son flores con apellidos de tristeza

porque los seres que ardían,

en la alambrada, colgaron su sonrisa.

Ana Lucía Montoya Rendón

Febrero 2013

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QUIERES

Quieres borrar surcos de agua salada,

disolver mapas de sangre

y arrancar mil veces los pétalos a la rosa de los vientos.

¡Ay corazón ahorcado entre esas manos!

Quieres estrangular vigilias recostadas en ecos y acantilados.

Quieres el tajo del manto para amortajar la voz

y enterrar el coraje desdeñoso del silencio.

¿Qué cancerbero guarda la puerta de la fosa?

¿Qué cadenas imposibilitan las noches?

¿Qué cuchillas imparables cercenan

las manos alfareras y los labios por el cuerpo, peregrinos?

Quieres morir un lunes de paso lento,

te acompañe un séquito de bostezo trasnochado

aunque solo sea el de tu de perro

y leer entre puntillas y maderos los nombres del ocaso.

Quieres vaciar en tu vientre el contenido de su pecho

e imparable llorar de impotencia como sauce sobre el agua.

¡Ay, qué tiempo y qué vacío!

Quieres escribir tinta indeleble sobre la piel del alma

quieres quitarte el asco de las manos

y caer como el frío cuando muy bien corras la soga.

Quieres disolverte fantasma y no ser más corola,

estás tan muerta siendo fondo,

que el fondo ya te ignora.

Ana Lucía Montoya Rendón

Febrero 2013

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MARIPOSAS

en vuelo sin fin

tejen arabescos 
que la memoria archiva en cofres de tules y alas

te soplan versos 
que acunas con ternura
los dejas reposar en algún muro

vuelan vaivenes y nubes

sobrenadan pétalos rosa

palpitan polvo de colores 

suspiran hogueras

¡quiénes son!
repites
ellas te gritan azúcares y algodones

desde sus alas policromas

ana lucía montoya rendón

febrero 2013

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LA ÚLTIMA

"...nada importa

solo la espera

menos dolorosa del último suspiro"

Elisabet Cincotta

ella
última en la lista

sacude la cara cuando atisba

se sabe horizonte lejano 

línea borrosa

pespunte invisible en traje gris

cae con la abulia de los días

sugiere pasos cojos

es modorra contagiosa

sombra furtiva detrás de añoso mango 

se sabe desánimo y tranca

para que no escape la sangre

ni la lengua haga calistenias que le pesen

ella es la espera 
hembra castrada 
qué infértil

es noche eterna   

ana lucía montoya rendón

febrero 2013

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