8. Intimidad

El mejor de los hombres es semejante al agua,
La cual beneficia a todas las cosas, sin ser contenida por ninguna,
Fluye por lugares que otros desdeñan,
Donde se acerca más deprisa al Tao.

Así, el sabio:
Donde mora, se acerca más deprisa a la tierra,
En el gobierno, se acerca más deprisa al orden,
Hablando, se acerca más deprisa a la verdad,
Haciendo tratos, se acerca más deprisa a los hombres,
Actuando, se acerca más deprisa a la oportunidad,
En el trabajo, se acerca más deprisa a lo competente,
En sentimientos, se acerca más deprisa al corazón;
No lucha, y así permanece libre de culpa.

Lao Tse

Tao Te Ching

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domingo, 24 de marzo de 2013

LOS DÍAS VIENEN MUERTOS



Cada día es referente ante el espejo. Vemos en él, el conjunto de todos los ahora: el ahora de "tu yo" de siempre, que es el mismo ahora nuestro, de ése, de aquél...o, mío; es el ahora mismo de todos, seamos opulentos o, ateridos y desnudos. Ese ahora es el de la sombra y sus cabriolas y de la luna que columpia distancias. Es el ahora del archivo de una tierra que engulle recuerdos, el ahora de fosas vacías sin historias, porque aburridas, tomaron el camino hacia una estrella no nacida. En ese ahora está el fuego pobre, sin antorchas, pues las hogueras hace mucho están de luto.

Cada día es de anhelos de lucidez,  es de noches mudas, sin cantos de grillos, sin besos coloquiales ni miradas cómplices. Es el día de lo acre, de la copa sin agua y de los labios soliviando palabras y silencios; de la carne tiritando ante el sol del medio día. Es de la aceptación del saludo de una boca delirante, seductora y discursiva aunque en las calles nos griten que es mendaz y leguleya. Cada día está cansado, se sabe inerme ante la embestida imparable del ocaso; su luz ruge de impotencia porque llegadas las noches, jamás podrá preñar al firmamento con luciérnagas y con voces que le susurren alientos nuevos. Cada día nace yerto porque no puede tachonar de huellas las galaxias ni desandar los pasos que le llevaron al abismo. Es un conjunto de castillo de naipes sin el festejo de las vísperas, féretro sin coronas; es como aquellas manos grises, muertas, aromadas de azucenas.

Cada día es un tejido de muchos vientres secos, donde apenas cabe el tamaño infinito del olvido. Relato inconcluso, donde el nudo crece callado, sin solución. Días así son como aquellas personas ciegas sin vara y sin perro, días con cúmulo de sueños suspendidos en la punta de un dedo esperando caiga en tierra fértil, conscientes de que suelo firme es un instante en la primavera de las almas. Nadie llora por lo árido de esos días, saben que alguien bebió sus manantiales y se solazó en la creación de miles de Saharas. Nada borrará la magnitud del Tiempo, nadie podrá cercenarles la existencia a los días. ¿Cómo imaginar al Tiempo así, amputado? Cómo cojea y da brincos con él el deseo de volar hasta agotar el horizonte. 

Hoy los días están muertos. Así, cómo ir tras un cometa si ya no hay piernas que nos lleven; cómo abrazarlo si los abrazos ya no existen, amarlo sin corazón en el pecho y mirarlo, si los ojos escaparon de las cuencas. Todo es ilusión: no hay cometas ni hay días. Sí hay reyes y soles sin tronos ni cielos, sirvientes del demonio que creen que el fuego que les lame el ego son besos cariñosos desde Luzbel hasta... San Pedro; estos arrodillados quienes hicieron que cada día fuera lerdo, como lerdo el paso de todos los instantes.

Cada día tuvo su armonía, ahora, cada día nace muerto... también nace muerto el tiempo ante y detrás de ese espejo.


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 24 de 2013

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sábado, 16 de marzo de 2013

MAGIA Y LOBAS

¡no existe magia
que rompa cadenas inexistentes!
Liliana Varela


existe la magia sin hado
esclavos sin amos
cadenas dulces sin enojos
y caricias de fantasmas sádicos

hay lobas sin Luna ni celo
lactando noches y esperas
aullando encrucijadas rotas
y caminos sin bordes ni destino

comen palabras sobre líneas flojas
adobadas con voces tristes

su pulso muerto de huellas y sombras
en espejos invertidos lo buscan 
también su imagen antes viva

saben que el futuro brotó de las cadenas
lo bebieron en oasis mendaces
que indicaba que era allí la primavera

existe la magia trajeada de impotencia
también existen penitentes lobas mansas 


ana lucía montoya rendón
septiembre 2012


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miércoles, 13 de marzo de 2013

CÁNDIDA

Dos poemas con mismo epígrafe, en fechas diferentes.



1.
"e insisto
en esa tonta costumbre..
de vivir."
Liliana Varela


Insistes hastío en adueñarte de la casa,
en doblar esquinas aunque sean de hierro
ignoras que ya no atrapas en tu red
la ternura que con creces te regaló el verano.
De retomados bocetos,
entre borrones, recobras el aliento;
de huesos duros y de largas noches
apareces imagen remozada;
hoy, tu piel pintada con los colores del otoño
ríe por el mundo nuevo que airosa huellas.

Qué candidez es el tiempo y la costumbre
de vivir pasando las páginas de ese libro que existió jamás.


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2013

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2.
 http://naturalezaycaminodelmedionumero2.blogspot.com/2012/01/pesa-vivir.html


"...e insisto
en esa tonta costumbre..
de vivir."

Liliana Varela


la costumbre de vivir me pesa
cadena que en mi cerviz se encarna
colectivo hábito 

que fecunda el pago de ataduras y desafíos
alambrada en destapado


hay inercia y rozamiento
infinita cancha
donde la voluntad se ha hecho a un lado
allí
en polvareda pasa
el poco canto que de mi pecho escapa

la costumbre de vivir
es soga
meloso beso cruel
que por mi nuca se desliza

ana lucía montoya rendón
enero 2012

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viernes, 1 de marzo de 2013

SIN ALIENTOS




No hales la lengua de los mudos
ni estimules los gestos de los mimos.
Ya no escucha el alma
porque lo falso le secó el oído
y la claridad del día
no alumbra para seguir el hilo.
Entre enredos desapareció la voz
ahora el verbo navega
en los lamentos retorcidos de los cuervos.
Para qué pensar en vuelos
si no hay alas, ni cielos
y en el pecho ya no habita
el calor de las hogueras
ni las mariposas volvieron a ese vientre.
Sin alientos, la pendiente, rasa,
se pierde en la inconsciencia
y sentirse vivo
tan solo es el sueños de los muertos.

¡No hales la lenguas de los mudos
ni enciendas la lámpara de Diógenes!


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 1 de 2013


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