8. Intimidad

El mejor de los hombres es semejante al agua,
La cual beneficia a todas las cosas, sin ser contenida por ninguna,
Fluye por lugares que otros desdeñan,
Donde se acerca más deprisa al Tao.

Así, el sabio:
Donde mora, se acerca más deprisa a la tierra,
En el gobierno, se acerca más deprisa al orden,
Hablando, se acerca más deprisa a la verdad,
Haciendo tratos, se acerca más deprisa a los hombres,
Actuando, se acerca más deprisa a la oportunidad,
En el trabajo, se acerca más deprisa a lo competente,
En sentimientos, se acerca más deprisa al corazón;
No lucha, y así permanece libre de culpa.

Lao Tse

Tao Te Ching

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miércoles, 30 de mayo de 2012

DESAYUNO

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... quedamente las rosas se dejaron abrazar y el día durmió un sueño profundo arrebujado entre sus pétalos. Era el final de sus corolas y la perpetuación de su esencia. Piaron los pájaros cantos azules y las abejas las masturbaron dulcemente... y ellas, las rosas, en trance postrero, jamás se enteraron de ese dichoso desayuno servido en su terraza de colores.



ana lucía montoya rendón
mayo 2012
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domingo, 27 de mayo de 2012

AMARILLISTA DORMIDO



—Recuérdenme dónde diablos está la otra orilla y en qué esquina de la plaza está el farol que ya he mentado. Quiero ir a colgar en él mi mochila porque el perchero de mi casa se ha quedado manco —dijo la sombra mientras paseaba por la estancia. — ¡Refresquen mi memoria!— Repetía, sin dejar de caminar, amasando entre sus manos trozos de periódicos amarillentos.

—Se apagó su voz y su aliento. ¡Ha muerto!— Repetían mientras él los escuchaba desde lo más profundo de un dulce sopor. Veía feliz que ahora sí se disolvían sus entintados tormentos.

— ¿Recuerdan cómo caían al tiesto los picadillos de los viejos periódicos y cómo, desde el goteo de tinta, se deslizaban los personajes de las noticias amarillistas?— Pensaba desde la catalepsia que le habían creado.

—Mire señor, en esa gota se confunden los niños abusados y las madres muriendo de pena por sus hijos hambrientos y, en esa otra gota, chilinguean los xenófobas, pedófilos y los nada. Hay gotas de tinta con el color y la densidad del odio y con el tono de las facciones, hay gotas de tinta trémula sobre la piel de las mujeres marcadas con señales de bisturí; otras gotas están horadando el corazón de los corruptos... hay gotas tristes queriendo romper un vaivén, ése de la tendencia de ir de la zurda a la diestra. Aquella otra gota se debate entre húmedos puntos y comas y, allá, un poco más lejos, mezclados de manera morbosa, están los puntos suspensivos sin saber qué hacer ante esas gotas igualitas al llanto de los desvalidos.

— ¿Ve, señor, el porqué de mi insistencia en observar cómo duermen esas gotas de tinta? Digo mejor, duermen en los textos del periódico el sueño de los muertos. Ya nada los revivirá.

Capítulo cerrado.

Ana Lucía Montoya Rendón

Mayo 2012

sábado, 12 de mayo de 2012

UN DESEO

un deseo dices
ahora que mi sombra no tiene sacro ni lecho
y cuando el vientre de la noche ansía espasmos
ahora que acaricio algún anhelo
desdoblándolo con ternura entre los dedos...
¡qué trasnochada está tu Luna
¡qué desvelos!
¡qué apetito!


ana lucía montoya rendón
mayo 2012
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jueves, 10 de mayo de 2012

HOMBRES SABIOS (Oración de las tabernera)

Y sigue oficiando la Tabernera:

Llamar mundo insomne de sus bestialidades a nuestro templo, es osar de hierofante sin llevar vestido talar ni alma. Llamarnos bestiales sin si quiera asomarse al borde secreto de nuestras columnas e intentar descubrir que, allí, impoluto permanece el arca porque eso ha sido, es y será, como velo virginal que se forma al caer desde la alta cima en brazos del placer que le proporciona el salto al vacío. 

El sacerdocio masculino no es oficio que elige el aspirante. Un hombre debe esperar la gracia de ser elegido por la antigua Orden de las Sagradas Taberneras. Por eso digo, descalificar los requiebros de las cofrades es exponerse a mil vidas en lo más bajo de los mismísimos infiernos. Hombre sabio que espera el título de hierofante es aquel que se nos entrega manso, que recuesta su cabeza en nuestro pecho o regazo y rodea nuestros deseos con lo más puro y ardiente de su celo. En medio del fragor etílico todas nosotras pedimos a los dioses que los hombres sabios cuiden sus palabras y puedan soñar llegar algún día a lo más íntimo de nuestros anhelos.

Amén.

Ana Lucía Montoya Rendón
Mayo 2012

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COPA VERDE (Tabernera)

Mientras regresa la tabernera, hablemos de los fundamentos de este mundo, bebamos y apaguemos el parpadeo de los días, agigantemos en tan solo esta noche, el tamaño de las sombras. ¿Ves? Observa en aquel muro tu perfil, el mío y el de todas las que, confiadas como nosotras, mamamos alcohol como si regresáramos al pecho materno, porque pensamos que con las copas hallamos el divino soporte sobre el cual templamos nuestras almas —pegante absurdo nuestro abrazo alcoholizado alrededor del desconsuelo—. Solo así aceptamos ser víctima y verdugos, ser rejo sobre herida expuesta, ser ángeles y demonios plantados en una entrada que no lleva hacia ningún lado; tan solo miremos cielos esquivos y amaguemos caer al fuego del infierno. Vagar así, como nosotras, entre la credulidad y la duda es descubrir finalmente que nunca hemos dado un solo paso y que la ronda que se creíamos un periplo entre universos, tan solo fue un pernoctar en posadas idílicas para despertar en el mismo punto cero. ¡Ay, amiga,  qué desgraciado limbo ese que siempre nos succiona! 

Por eso, solo entre copas y, con el recuerdo brumoso de la dicha de una cópula fugaz sin regateo, matamos la certidumbre de al menos por un día hemos sido almas enamoradas.
Sí, mamemos alcohol y sueños, guardemos la consciencia entre las piernas y pongamos sobre nuestras cabezas la diadema del triunfo de la energía de nuestro flamante celo, solo así venceremos al que nos mira, ése que siempre ha creído que las amazonas eran un mito.

¡Salud por todas las que habitamos La Taberna!

(Me gusta el chasquido de las lenguas cuando saborean el etílico veneno porque de alguna manera me recuerdan cómo se calentaba mi cuerpo cuando se afanaba a darle rienda suelta a lo creativo de mi celo.)


Ana Lucía Montoya Rendón
Mayo 2012

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miércoles, 9 de mayo de 2012

BEODAS TERQUEDADES (Tabernera)

Dibujo de Camelia Davidescu
http://www.dina4.org.es/artistas/fichas/artista_0070.html




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...y mi copa terca... y mi boca seca... y la taberna lúgubre... y esa maldita esquina siempre sin luna, siempre amancebada con esos sueños que engulleron mis anhelos.

- ¡Tabernera!  En mi nombre llévale absenta a aquél que mira suspicaz el contorno de lo que cree es la cintura y el celo de nuestros mundos, a través de las convexidades brillantes e ilusas de su copa.


Somos tres. Somos hembras, somos sendas. Somos la mirada clara o turbia de la noche que trastabilla en un mismo sopor etílico. ¡Ah, querida tabernera! Somos jadeos de dichas y tristezas reconocidas en el muro de ese pasaje secreto donde hace tanto tiempo se tallan nuestros sacros buscando alguna nochebuena! Sí, terca mi copa, terca mi espalda, terca mi enagua y triste, mi entrepierna.

-Tabernera! Dale lo que pida a aquél que solazado, mira los ribetes del escote de la Luna y sueña acrobacias en la junta de nuestros senos. A mí, solo tráeme una botella llena de abrazos y de cantos para que el amanecer me sorprenda beoda de mil alientos nuevos. Quiero un nuevo Sol que caliente el petate donde se ha muerto mi esperanza, junto a los clientes que raparon el celo de mi vientre y la vitalidad de mi palabra. Hoy, amiga tabernera, ya no soy la Rosita, aquella puta triste que ya no vende nada porque su cuerpo se ha ido de sí y vaga dichoso en oferta permanente.

¡A tu salud, amiga tabernera

Ana Lucía Montoya Rendón
Mayo 2012


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miércoles, 2 de mayo de 2012

TIEMPO MUERTO

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un día y otro 
hacen la sarta
uno detrás del otro a paso lento

martes
miércoles
pasa raudo el jueves y ya es viernes
y el sábado...
y la angustia de la tarde
y el domingo e ir de compras
sin hablarle

aperezado lunes
¡...y otro amodorrado lunes!
y mil veces de zapatero...
¡desgraciado lunes!

la mirada cosiendo días
en la alforja duermen las semanas
amancebando meses entre las piernas de la espera
paren en seco miradas de soslayo
¡qué canto destemplado!
ramo de rosas muertas en las manos
de la niña pálida, 
dormida...

¡este es un canto muerto
de pleno tiempo muerto!


ana lucía montoya rendón
mayo 2012


martes, 1 de mayo de 2012

MI TRISTEZA

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está dolida la tristeza
hoy más que nunca, 
vieja triste
vestida de color cenizo
airosa
a paso lento contonea el desapego
para ella negado fue el abrazo
y los besos en desaparecida boca
horripilante mueca
arco burlón de desesperos

tristeza andas suelta
enredada en mi alma

¡tú, maldita loca!

ana lucía montoya rendón
mayo 2012

SE ACABÓ

se acabó el sueño
agitada está la aldaba
gaguea sobre el cedro dos nombres
ha tiempo mencionados

gaguea el segundero en sig sag callado
la junta de anhelos indiscretos
ahogados en mar de desconsuelos

el Espacio
de vientre dilatado
espera parir angentinas novas
y amamantarlas en el pecho de la Vía Láctea
reclinado sobre un ara sacro
frío lecho
camposanto abandonado

se acabó el silencio
y sobre el cedro gaguea esa aldaba
"ábrete sésamo", grito
y el gagueo de la aldaba se vuelve quejumbroso

se acabó mi silencio
se acabó mi espacio
se acabó mi tiempo
y mi grito se volvió apagado


ana lucía montoya rendón
mayo 2012


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