NO HAY PECADOS

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¿quién invoca a pecadores y pecados?

no los hay
ni hay espantos
solo silencios y miradas de gatos
tejados viejos y musgo
vuelos de ideas y cantos
botanas y labios
requiebros y mordiscos

¿dónde hay faltas?
si ninguna cicatriza mi piel
ni espasmos contorsionan mi cuerpo



ana lucía montoya rendón
diciembre 2011


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FUSIÓN DE CHOCOLATE

¨¡No importa el costo
cuando la locura es elixir
enraizándome al cielo!¨
Liliana Varela

¨¡Dame marrón maná que derrita mis ansias!
una dieta rota a cambio de un bocado como tú.¨
Liliana Varela

junto a los ecos de tu voz

donde las ondinas vierten alimentos líquidos

traduzco de tus versos

la imagen refundida de una dieta rota

y costosos contornos densos de una de Botero*

son esos sinsentidos bifurcados

toboganes de los sueños

tramos amplios entre tu mente clara

y la aridez obtusa del pensamiento mío

tus réplicas

amplias camisas de fuerza de corte fino

son choques eléctricos y raciones de tanino y verso

suavizan vértigos y miedos

para que vayan cómodos

en mis valijas de viajero incierto

mientras mi razón perdida

enclaustrada lame gotas de chocolate tibio

—filamento oscuro—

columpio lento de mis hambres y secretos

chasquea mi lengua sus vivencias del futuro

por rendijas táctiles ve romerías de fantasmas

hasta la artesa de piel

donde humean sagradas las esperas

¡no… no olvido experticias!

danzómana de palabras y silencios

las papilas tanto tiempo alienadas

no ahítas de dulzura

están amodorradas en recuerdos acres

claman el sabor de un beso

e insisten golosas por un bombón de chocolate…

así

con la cabeza baja asoman anudadas mis ideas

ansiosas de vuelos y de Tiempo

en alas azules de palomas mensajeras

van a la cocina del artesano de cacao dulce y cacahuete

ana lucía montoya rendón

* Fernando Botero, pintor colombiano.

noviembre 2011

MUERTE DEL MAESTRO

1.

En la bóveda de una capilla y sobre un andamio a veinte metros con setenta centímetros del suelo, en un solo cuadrante traza muchas líneas para generar la chispa vital. Y sueña. Sueña con tonalidades que van desde la luz pura hasta el negro abisal. No logra insuflar aliento en los tres cuartos restantes. Está doblegado ante la fuerza de una obra que late de dolor y sabe quedará inconclusa en medio de la larga noche del tiempo. No ve más los colores ni puede manejar su mano, menos generar la soñada flama. Cae desde el andamio antes de exhibir toda la potencia creativa de su ser. Sobre su cuerpo caen los pinceles y los potes de pinturas. Está allí, desparramado como un conjunto de locas ideas. La gente curiosa solo ve en el suelo una flor gigante de múltiples colores y perciben su aroma.

2.

No reconocieron al maestro ni su magia. Nadie entendió que al morir podría transmutarse en Luz. No era un ser cualquiera ése que fijó su mirada sobre las virtudes de la Naturaleza. Cayó desde la altura de su obra cuando soñaba con la Creación, él quien se opuso al juicio de los inquisidores que consideraban incitación al pecado la expresión de la belleza desnuda, quien permitió se solazaran en su mente ángeles y demonios y le susurraran líneas y colores, luces y sombras, le dejaran ver a través de los entrecejos de las sibilas la hermosura de los efebos y le indicaran también el perfil sagrado de los profetas. Solo así pudo establecer en lo más alto de sus ideales esa obra magna al gusto y deseo de Don Julio.

Ana Lucía Montoya rendón
Agosto 2011

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AFÓNICO AROMA DE PAN

las ideas entre columnas de la Historia

esperan ver dónde se fracturan las conciencias

ante llantos madrugados en ojeras de los niños

en frenético vaivén bailan rondas sus moqueos y dientes de leche

y sus sonrientes caras sucias…

sus ilusiones como de sueños en panaderías de cristal

pasean aromas de pan caliente por sus vientres

tomados de manos fantasmas que les hablan de ternura

y saborean sus labios desteñidos un bocado afónico

ante la estupidez amarga de versos como éstos

¿qué aporta a los niños mi voz si en su diccionario la comida no existe?

¿si solo pongo en sus vientres mi magro y soso canto?

algún día llenen de aire nutricio —ardiente— el fuelle de sus pechos

y por fin escuchemos sus gritos libertarios:

¡por favor, llena mis manos de pan seco, al menos dame un pedazo!

ana lucía montoya rendón
mayo 2011



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