8. Intimidad

El mejor de los hombres es semejante al agua,
La cual beneficia a todas las cosas, sin ser contenida por ninguna,
Fluye por lugares que otros desdeñan,
Donde se acerca más deprisa al Tao.

Así, el sabio:
Donde mora, se acerca más deprisa a la tierra,
En el gobierno, se acerca más deprisa al orden,
Hablando, se acerca más deprisa a la verdad,
Haciendo tratos, se acerca más deprisa a los hombres,
Actuando, se acerca más deprisa a la oportunidad,
En el trabajo, se acerca más deprisa a lo competente,
En sentimientos, se acerca más deprisa al corazón;
No lucha, y así permanece libre de culpa.

Lao Tse

Tao Te Ching

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domingo, 23 de marzo de 2014

NO VENGO NI VOY



de donde nadie ha ido
vengo 
con el vacío a cuestas

me pesa cada acento
cada voz
me pesa el aire entre papeles
—palabras hundidas en abismos—
sin cuerpo y sin alma
fantasmales

voy a la estación del tren 
a regalar olvidos
o a lanzarlos desde el puente 
al fondo de un río seco

la humedad de ayer
está en el aire
la de hoy sigue en el aire
tiene el mismo olor de ayer
hedor de sangre y de facciones  

voy a donde nadie ha ido
a perderme en un bullicio inexistente
o quizás me quede en un banco
en una estación de tren sin trenes
me voy en el último vagón
dejo allí un cuento no escrito

me voy sobre humo y silbos  
paisaje dormido en mi libreta de apuntes

me voy
pero 
no veo que me voy


ana lucía montoya Rendón
marzo 2014

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sábado, 22 de marzo de 2014

¿QUÉ ES?



¿qué o quién se sacia dentro de mí?

qué comensal es ése 
que rae y vivifica
que anula y re-crea
que hace de una línea su mejor paisaje
y del infinito
un punto ínfimo donde funde agua y fuego
donde el tiempo es mismo espacio abierto
donde lo que recojo se vacía en el mar
y luego espuma de las olas
vuela como alma mariposa

qué es eso que me ha perdido
qué tiene mil alcobas
donde jamás me encuentro
donde el enajenado es rey
y la luz es alma errante
donde las flores son leyendas de colores
los sonidos del cristal
anuncios del mañana incierto
¡ja!
el mañana…
 —parásito mamando del ayer—

qué es esto que enreda y clarifica
que diluye y reconstruye
que dibuja besos y soles
en el atrio del recuerdo

¿me estoy volviendo loca de ida o vuelta?

Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2014


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MORBO DEL DESENCANTO



desconozco cada arista
y el color de sus susurros
solo sé que a cada instante muero
me mata este paisaje abierto
del color del frío
donde burlona la lira
baila y lisonjea sombras
enreda con hilos de miel
besa almas sordas
solazadas en  huellas
y filo de vacíos

mortaja es
de noches con sus noches
donde genuflexión y venias
son monstruos ausentes
de mi nuca y de mis piernas

me mata este diviso de criba
agujeros de infinitos
por donde pasan cantos
que inflaman el pecho del demonio

oficiemos ausencias
sentemos la  Voz
la mesa es redonda
y los comensales calvos

hay una copa
—¡solo una!—
ardorosos
todos cuelgan de su peana

ana lucía montoya Rendón
marzo 2014


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martes, 18 de marzo de 2014

RECIEN NACIDA O RECIEN MUERTA


nací hoy al amanecer
me siento... ¿amada y dichosa?

¡oh!

escucho un canto o un susurro

no sé qué es…

apenas distingo entre voz y trino
entre sombras y luz
no sé si bebo aire o colores
tampoco si debo mirarme agua o llanto

de antiguos caminos traigo asaltos
y recuerdos deglutidos de golpes
—ése mi caro gozo del vacío—
erguido abismo que me arropa

enredado ovillo el tiempo
ahoga en sobre cerrado
la misiva del gozo de mis dedos
sobre bordes de un paisaje de nunca jamás

a lo lejos
siguen las quejas de un tambor incierto
multiplicadas entre mi piel y mis manos

qué percusión de réquiems y olvidos…


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2014

sábado, 15 de marzo de 2014

DE VACÍOS



con labios trémulos trata de musitar algún sentido
enredada trastabilla entre vacíos
sueños y duendes

hay sonidos raros evocando huellas de infinito
como trapo viejo cuelga de la mano de la nada

va hacia ella
hacia la nada

misma es la nada
refundida en sus entrañas

corazón de nada


ana lucía montoya rendón
marzo 2014


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viernes, 14 de marzo de 2014

NO ACABE



no se acabe el placer de sentir
siempre juegue entre mil aguas

no se escurra el sueño entre los dedos
sin que bailen los duendes
en las coordenadas de cada pupila

no mueran las papilas
sin encontrar un sabor nuevo

ana lucía montoya rendón
marzo 2014

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EL TIEMPO MUERE



todos los relojes corren
me lanzan sus minutos y segundos
no hay juego limpio en sus tic tacs
sus pisadas
—las horas y los días—
viejos días de aire yerto
huérfano deseo de sentir

no fue mío su susurro ni su beso largo
nunca fue del tamaño de mi cuerpo
ni del tamaño de mi anhelo

saben a muerte la muerte y sus anhelos
saben a fin del fin

el tiempo corre y muere
innoble sobre la espalda
quema

todo el peso de su muerte sobre mí...


ana lucía montoya rendón
marzo 2014


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LLORABA


lloró

Sus uñas descarnadas
arrancaron lo poco que aún quedaba

le dolía el aliento
su vaho estaba seco
ya no dibujaba nada en el espejo

le cercenaron sus días y sus noches
los escondieron dentro una agonía profunda

la espera fue una mujer fuerte
no llora más
entre rejas otea pasadas primaveras

ana lucía montoya rendón
marzo 2014



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PUDENDOS


Hojas de parra o pañuelos
castraron efebos.
Lenguaje puritano
—escondido
detrás del tiempo—
ocultó pubis y senos.
Traspapeló sonrisas húmedas
sobre labios que no aceptan besos de judas.
Inquisidores los fantasmas
velan el adentro y el afuera
matan la voz y su belleza.
Desnudo Don Pudendo
oculta lo evidente
lo que grita debajo del olfato
lo que  goza de sonidos y de alientos.
Erectos los acentos violan vírgenes
los niños y las niñas separados por las comas
también las uvas
las manzanas y las peras para que no vean.
Los puntos suspensivos
acosan mutismos
borran encuentros y noches
para que no se sepa que
durmió en el lecho de...

¡Oh inquisidores
Sol raro vuestro ombligo!
Creéis habéis mutado
y que genitales solo hay dibujados
en orquídeas y passionarias
en pliegues de pétalos de rosas
y en capullo del rododendro.

Cómo volver blanco o negro
ese manto rosa ardiente
¿Mismo Eros?

Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2014


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jueves, 6 de marzo de 2014

R.I.P... "MARGARITA, TE VOY A CONTAR UN CUENTO..."*


Antes de dar el paso
estaban muertos los caminos.

Antes de besar
los besos vestían luto
boca de fosa abandonada
donde antes que el llanto 
gemía la palabra.

Los poetas seguían dormidos.
Sobre versos mullidos dormían.
La lógica anudaba el alma de la voz.
Los chamanes en lengua clara
—coronados de laureles— 
subrayaban quién poseía la voz.
Antes de su veredicto
los caminos reptaron espejismos/
y añoranzas de barro. 
Amansaron ilusiones 
densas de vértigo 
de frío y de huellas.

Antes de conjugar el paso sobre caminos muertos
vieron pasar a 
"Margarita  y sintieron su esencia sutil de azahar".

Durante muchas lunas 
marchó al ritmo de las sombras y su réquiem.

Descanse en paz.


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2014

*"Margarita, te voy a contar un cuento", verso tomado del poema de Rubén Darío, "A Margarita Debayle".
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miércoles, 5 de marzo de 2014

EN CANAL EL CANTO



Vas.

Soledad ensimismada 
nada sabes.
Dentro de tus venas 
te mata la sangre y no sabes.

Tu abrazo se abre
desangrado busca otro abrazo.
No sabes que se abre.
En canal se abre.

Caen un dolor y un eco de gotas
dentro de inexistentes penumbras.

Huesos largos
cañas secas
sinsentidos de nuevas flauta de pan.
Se tranca el aire en su cavidad
no silba más.
No silba el canto del gorrión en su canal
no canta más en su nido.

Nada.
Solo la alegría del dolor en tonos de aurora.


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2014



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sábado, 1 de marzo de 2014

AUTISMOS



1.
La palabra autista misma es autista.

Hay poesía autista.
Los poetas que la crean no lo saben.

2.

Las tildes son falos.
Pobres vocales desnudas.

Las vírgenes
todas violadas.
Salvada una
porque
prosódico el abuso
la violación sufrida no le duele.

3.

Delicia si locos fueran la plaga de este mundo.
¡Viva la santa y adorable cordura de los verdaderos locos!

4.

Poema me abres
empujas infinitos
tatúas
seduces
Irritas.
Cabalgadura de sangre y risa
pasito corto de silencios.

5.

Me gusta “tota”
tiene forma redonda
como de Universo maternal.

Redondeces entre cruces
que rebotan entre Dimas y Gestas.


Ana Lucía Montoya Rendón
Marzo 2014


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