8. Intimidad

El mejor de los hombres es semejante al agua,
La cual beneficia a todas las cosas, sin ser contenida por ninguna,
Fluye por lugares que otros desdeñan,
Donde se acerca más deprisa al Tao.

Así, el sabio:
Donde mora, se acerca más deprisa a la tierra,
En el gobierno, se acerca más deprisa al orden,
Hablando, se acerca más deprisa a la verdad,
Haciendo tratos, se acerca más deprisa a los hombres,
Actuando, se acerca más deprisa a la oportunidad,
En el trabajo, se acerca más deprisa a lo competente,
En sentimientos, se acerca más deprisa al corazón;
No lucha, y así permanece libre de culpa.

Lao Tse

Tao Te Ching

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viernes, 3 de mayo de 2013

La Mejor de los Borgia


86.



—La veda me está matando—, murmura ella.

—¿Dónde? ¿Dónde hay veda? ¿No te es suficiente con los adobos de voces, de risas, de cantos y de los aromas?—, contestó César.

Replicó ella:

—No, porque tengo envidia de los cielos, esos que hay allá, arriba de las RODILLAS. En casi todos ellos hay cocinas y maestros. También hay perniles y caderas y angelitos en sus libros de recetas. ¡Ay César! ¿Qué parte de nuestras siluetas nos comeremos hoy?

87.

—César, el humo de las velas oculta nuestras  manos. Escriben tus dedos en mis labios una cita. Leo de cada uno de tus dedos, acentos y palabras que la Historia estimará  infernales. Te bebo y el morbo de los pueblos deseará saber qué bebieron de mi copa, mis amantes. ¿Recuerdas el primer sorbo, el primer hombre y la incestuosa mirada de nuestro padre, sobre nuestros cuerpos desnudos...el tuyo y el mío?

88.



—César cae el velo. Nada condicional es de carne palpitante. La mía, tan viva, deja que miles de lenguas la rayen y subrayen, aún con puñales desbordados de sevicia. Amo cada línea porque me sabe a beso y a gimo, porque me sabe a cópula, porque… Es vida como la mía: Vida/Muerte/Vida.



Ana Lucía Montoya Rendón
Mayo 2013

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—César, hay príncipes y princesas sin reino, con la idea fija de que tienen posesiones y vasallos. Están tan energúmenos que leen en los espejos de otros lo que creen escrito en los contornos de sus rostros. Así su engreimiento, así la dimensión de sus sombras. Mas cuando, como nosotros, vean realmente que las hojas de los árboles vuelan misivas migratorias, que las mariposas fijan policromías en las ramas de los árboles con el abrir y cerrar de sus alas y las aves empollan a la Vida totalmente desnudas porque sus plumas son solo lecho y abrigo vivo para soñadores trashumantes; cuando se den cuenta que el agua arde epifanías y el fuego, vuelto témpano refresca los anhelos, sabrán que viven una siesta divina y que la lectura del paisaje es su misma dicha reflejada desde el contorno de otras caras. Hoy solo son niños desollados cuyo corazón aún no ha nacido. Son apenas futuro que se cuece en algún vientre y no se sabe si nacerán como ángeles o solo serán un texto escrito en blanco. Sí, cuando todo sea Sol y Luna entenderán cómo se gesta el Amor.

Hermano, salgamos, hay gente de ojos delicados, extraños sabios puritanos.


La Mejor de los Borgia
Diciembre 2013

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—¡Felicidades César! Dicen que es tiempo de celebraciones, que hay que regalar amor, empacar en celofanes de dulzuras la mirada y, a los rencores ponerles alas y dejarlos ir; sin embargo, no entiendo esa parafernalia de besos y de abrazos cuando no son capaces de dejar ir sus malos espíritus. Todos tercos, les mantienen un puesto en su mesa, así conviven con su máscara de risa, ¡Bufones!


Ana Lucía Montoya Rendón
Diciembre 2013


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César, hace tiempo he empollado mil deseos, hoy veo llegado el momento de desovarlos como líricos orgasmos sobre las hojas de un cuaderno nuevo.

La Mejor de los Borgia
Enero 2014


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1.       EN MUCHOS TIEMPOS



(De la Mejor de los Borgia)



es media noche...



en el pabilo tibio

aun sueñan las luces de las velas

con qué furia los perros azotaron esa puerta

y mis piernas y vientre

—helados—

arroparon sombras de sed y enojo



y morí por cada golpe…



sentí que el túnel había sido abierto

que el tropel arrojaba muchas veces el portón

¡qué estruendo de silencios exaltados!

como correteos de sangre

escondían mil derrotas



nunca sabré si después de cada orgasmo

esas rabias empujaban en mi seno

en mi corazón y alma

miedo y gozo

—crueles me sostuvieron esa mezcla de pecado y éxtasis—



desde antiguo me lanzaron al vacío

sabían que el mañana estaba listo…



—César no escuchaste ni mi voz ni mi aire

porque también morías con cada golpe—



él murió siempre conmigo

por la suya

mi historia

cada día se hace más infame

... ... ...



hoy

desde la soledad de su cuarto

ella observa a esos perros...



La mejor de los Borgia

octubre 2014

 



almr.-


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1 comentario:

El conocimiento es un amigo mortal dijo...

El bloqueo es pétreo, impermeable, sin poros. Puede decirse que es el spray paralizador del alma. Hay quien suscribiría sin reservas esa definición, pero no es más que una aproximación. El bloqueo no aletarga el alma entera, aunque algunos así lo vivan, sino su superficie, aquella parte por la que sale traducido el mundo íntimo.
El bloqueo tapa y esconde, estrangula y ahoga. El experto en bloqueos no se siente vacío al sufrirlos, a diferencia del principiante. Todo lo contrario. El río interior se agita más en esos momentos, se vuelve violento y se torna remolino al no encontrar salida.
La forma del bloqueo, en mi caso, es el silencio, o unos breves latigazos mecánicos que suenan como falsos ecos de lo que el bloqueo mantiene a raya. Así la cola de la salamanquesa al cortarla se agita llorando la vida que no tiene.
El bloqueo duele de dos modos, según se sea aspirante o iniciado. El dolor del primero es sordo, tanto que a veces se siente meses o años después, o bien, si el iniciado es fino, adopta la forma del dolor por la ausencia del dolor ( " entre la nada y la pena elijo la pena " ). El dolor del entendido, del experto, es violento, tiene los rasgos de una tortura contra la que se sabe que en vano se lucha. No hay resignación y se quiere apurar hasta la última gota lacerante para conocer mejor al enemigo. Así se aprende que las batallas contra el bloqueo han de librarse cuando él no está. Pretender pelear cuerpo a cuerpo es destrozarse, reventarse contra el muro. Se trata de una guerra sutil, de una labor de zapa, llevada a cabo por los ejercitos del sentimiento y la inteligencia. La última crueldad que realiza el bloqueo es su retirada. Desaparece siempre cuando ya es tarde para nosotros, dejándonos sin saber qué hacer con el agua agitada del alma y con un sabor de ceniza en la boca...


Un beso.