8. Intimidad

El mejor de los hombres es semejante al agua,
La cual beneficia a todas las cosas, sin ser contenida por ninguna,
Fluye por lugares que otros desdeñan,
Donde se acerca más deprisa al Tao.

Así, el sabio:
Donde mora, se acerca más deprisa a la tierra,
En el gobierno, se acerca más deprisa al orden,
Hablando, se acerca más deprisa a la verdad,
Haciendo tratos, se acerca más deprisa a los hombres,
Actuando, se acerca más deprisa a la oportunidad,
En el trabajo, se acerca más deprisa a lo competente,
En sentimientos, se acerca más deprisa al corazón;
No lucha, y así permanece libre de culpa.

Lao Tse

Tao Te Ching

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lunes, 22 de abril de 2013

EL VACÍO DENTRO DEL VACÍO


esas manos y esas calles
con hambre de pasos libres 
y de una sopa hirviendo
para todos 
en la mesa

pero ¿y qué?
si el asfalto es sordo
y la intemperie es el manto
y el olvido armado de cuchillos taja ausencias
y los mudos 
arrodillados ante un discurso leguleyo
se dejan morir

almas mansas
pozos secos
ahogados en soledades
son misma carne de vacío y muerte

por cuál agujero 
de qué Sol volverán a ver el verde
si no saben de bostezos domingueros
ni de retinas solazadas
ni de paisajes  lascivos
ni de sabores de labios y saliva
ni de lo adorable del péndulo
ni de susurros y jadeos
ni de infantes desmecidos
(deslactados de magias y de risas
¡pobres niños!)  
si no conocen la diferencia
entre mamar miel o vinagre
ni del futuro 
cuando el hoy 
fue arrojado a las excretas

ignaros de amor
no leen en las líneas de sus manos
que el presente es íntimo
ególatra y graciosamente bueno

a causa de infamias por milenios recicladas
en sus ojos-útero
solo hay eterna concepción de vacíos dentro del vacío


ana lucía montoya Rendón
abril 2013

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sábado, 20 de abril de 2013

EL CATUS Y LA PRINCESA WAYUU





eres agreste y tierna
como la flor de cactus…

de terracotas sobre tu cara de sol y sal
hay espirales núbiles
que anuncian que en tu vientre
vive el futuro
y que en él hay abundante agua de mar

inicias la yonna
como vuelo de vida
tu manta y tus pies hablan de herencia
al ritmo de los redobles de tambor

tus mimadas wuyunqueras
duermen infancias y desierto
mientras tejes coloridos sueños

y hamacas

         y mochilas

bebes el tiempo de tu raza
en la voz de la madre y de la abuela
y lo adobas con el halo ardiente
de la nieve salinera

princesa, eres bella
como la flor del cactus
¡tan dulce como el fruto de esa penca!


ana lucía Montoya Rendón
abril 2013



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viernes, 19 de abril de 2013

¡PASTORES VENID, PASTORES LLEGAD!


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Desde los balcones de mi casa vi rebaños de colores y a sus pastorcitos con cuchillos, tajando por turnos a algún lobo. Observé allá, en la plaza, cómo se esquilaron a sí mismos con sus uñas, los corderos. Vi cómo, a cada alma le amputaron de sus retinas el azul que había en cielo.

Vi entrañas agoreras en medio de la sangre de cada oveja mansa; pobrecitas, voluntarias, ¡mansas, mansas! ejecutadas en su propia mesa, así mismo fueron puestas en canal sobre su misma cama. Escuché discursos muertos. Unos decían que ése era día y que un trapo blanco era el mensajero de mundos libertarios. Hasta los balcones de mi casa llegaron cantos fúnebres por el sepelio de la raza humana...

¡Ay, desde estos balcones voyeristas, vi tanta tristeza!

-Si los días eran tan tristes, entonces, ¿para qué mirabas?


Ana Lucía Montoya Rendón
Abril 2013

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SUFICIENTE NO SER



No han inventado nuevos mundos, ni colonizado tierras, solo plantaron una luz opaca, ahora muerta, que alumbró desesperos y que a veces, refulgió en la cima, otras, tenebrosa, como lengua, lamió el alma desde algún infierno creado en el futuro, arde desde un antes muy antiguo.

Quién querría inventar nuevos caminos, si para reptar las penas y para volar, los sueños... y si nosotros, ya muertos, suficiente, el olvido.


ana lucía montoya rendón
abril 2013


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jueves, 18 de abril de 2013

DE PRONTO MAÑANA


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Dibujo de Camelia Davidescu,
http://www.dina4.org.es/artistas/fichas/artista_0070.html

 
un manojo de palabras desgarbadas 
cuelga en cada rama

cada una es nido frío
sin acentos y sin cantos
son sepelio de flores
de corolas desteñidas,
sin aliento

yo 
ama sin perro y sin luna
le ladro a la noche
reviento mi sacro y beso mis rodillas
mientras las sombras juntas avanzan
dejando un invento de aurora
en un "quizá mañana"

sí 
le ladro a la noche y hago festejos de vísperas
por ese invento de posible nuevo día

ana lucía montoya r endón
abril 2013
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miércoles, 3 de abril de 2013

DE QUÉ ERA LA TARDE...



¿de qué era la tarde?

era cola de pavo real
tenía canto de jirafa
energúmena de silencios

era de viajes y sueño de universos
de baile y de sendas no holladas
sala de estar con mesa de centro sin flores

¿de qué era la tarde?

de paisajes blancos y secretos negros
de notas musicales sin intérprete
era un bolero triste
una nota repetida y sorda
un do muy bajo y dolido

era un ocaso de hembra/tarde 
¿te recuerda a alguien ?


ana lucía montoya rendón
noviembre 2012


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DESDE EL SILENCIO


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en el mundo del silencio izó bordes
mostró su palma herida
y su lágrima canica
fue de plata y de martillo
en el pecho de la Luna y del olvido

columpió en el cuarto oscuro sus deseos secretos
hechos de pan y de hambre

sus hombro cargaron fardos
    y lo vieron callado, hombre-falo-sacro

ella miró su silueta en el espejo
    y se vio... hembra-arca-incienso

¡cuánto tiempo para sanar las penas!



ana lucía montoya rendón
diciembre 2012

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lunes, 1 de abril de 2013

BAILARINES DE MALI



Como vuelo de mariposas
el movimiento de sus cuerpos,
armónicos sus vientres y brazos
para atrapar mundos idos.
Gacelas son sobre historias ocres
muy negro el contorno de su pecho,
imaginaria redondez del sueño
a través de esferas de azabache y ónix.
Rebota el alma multicolor del Tiempo
entre el blanco aliento de su cielo
y la cascada amorosa de su risa alegre.
Por valles van y vienen sus espíritus
mientras la tristeza rebusca perdidos recuerdos
en el mapa de su altiva sangre.
Mil pájaros cantan desde esa raza
y su mirada arde y baila.
¡Cómo bailan juntos la dicha y su piel!
Cómo se van contentos
al ritmo de cadencias y compases de tamboras.
Ignorado ángel, revive en sus manos y, 
en lo mágico de su palpo y murmullos, baila.

¡Baila!
       ¡Baila!

Es sobre tu danza y tu silencio arcano
que inspirados se agitan los tonos de la kora.

Baila Mali que tu danza revive 
en los acordes del presente.

Baila, 
baila por siempre en tus desiertos
y en aire acre de tu tierra añeja.


Ana Lucía Montoya Rendón
1o. de abril de 2013

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